Begining

Мне было 11, когда умер мой брат. Это был вполне обычный день, и я как всегда была в школе. Как сейчас помню: был урок французского, а я спала, нежась на солнышке.

Знаете, как сообщают плохие новости? Тебя неожиданно будят, просят выйти из кабинета и ведут к директору. Обычно, это ничего хорошего не предвещает, но никто не ждет таких известий. Ты заходишь к директору, тебя просят присесть, и сами садятся. Ты ждешь наказаний, криков, воплей, но ничего не происходит. Все хмурятся и стараются не встретиться с тобой взглядом. Такие новости начинаются с фраз «Мне очень жаль», «Ты главное успокойся», «Ничего нельзя было сделать». И ты уже понимаешь, что дело не в тебе. Все намного хуже. «Твой брат умер, он… он оставил записку и хотел, чтобы ты ее прочла». И все. Мир разбивается внутри тебя. Ты ждешь чего-то и в то же время надеешься, что больше ничего не услышишь. Ты им больше не веришь. «Они лгут, правда? Они лгут». Слез нет. Глаза стекленеют, но слез нет. А сердце душит боль от того, что они не врут. Что брата больше нет. Ты не можешь встать, хотя так хочется уйти оттуда. Не хочется чувствовать этот жуткий жалеющий взгляд тысячи глаз на себе. Твоего мира больше нет: его уничтожили. Разбили все и оставили только память об этом мире, но без будущего. Без твоего будущего.

Потом, когда ты приходишь домой, все начинается снова: глупый разговор, жалеющий взгляд и разбитый душевный мир. Тебе говорят что-то про записку, про скоротечность жизни, но ты уже никого не слушаешь. Молча бредешь в навечно опустевшую комнату. Все на своих местах: его диски; игры, от которых он так фанател. ФанатЕЛ. Неужели его больше нет? Плетешься к его кровати и заваливаешься с головой. Замечаешь записку на тумбочке. Рука сама тянется к ней. «Чем он оправдается?» — задаешься ты вопросом и неосознанно разворачиваешь клочок бумаги. Ты не можешь сосредоточиться на прочтении, глаза бегают по строчкам, и ты ничего не понимаешь. Но вдруг до тебя доходит все. «Я люблю тебя, Кейт, моя милая сестренка. Мне жаль, что все так вышло, что я такой эгоист и совсем не подумал, какого  тебе может быть сейчас. Ты главное не иди по моим стопам: не умирай так глупо и бессмысленно. Борись, сестренка…» И слеза неожиданно падает на листок. И ты уже не в силах остановить хлынувший поток. Как будто их сдерживали несколько лет. Ты просто не понимаешь, почему в тебе столько слез, мыслей, боли. Столько ненависти к себе самой. Столько… усталости. Проще уснуть, забыться… и больше никогда не просыпаться.